Ho un mumero di figli imprecisati, vanno e vengono dalla mia casa, non dal mio cuore. Lì rimangono fermi, imbrigliati tra nervi e arterie. Credo che i figli nascano da li, non in altri luoghi, e da lì nascono molte altre cose, tutto ciò di cui ci curiamo, tutto ciò

Le mamme che lavorano non si godono l’estate.La passano tra capriole e salti mortali per trovare una sistemazione ai figli.Capriole da giugno a Settembre, salti mortali se non ci sono i nonni, magia e sortilegi se sono donne sole.Le mamme che lavorano scacciano nelle notti calde zanzare e sensi di

Una madre sa prima quando il figlio si ammalera’. Ne riconosce le avvisaglie, conosce ogni punto debole.È capace di gesti preventivi, di quella cura protettiva che solo l’ amore ti mette tra le mani.Credevamo madre questa nostra Italia e invece è figlia, fragile e bella, figlia esposta a venti di

C’è un’abitudine che ha preso campo a poco poco e che trovo fatidiosamente indelicata, anzi la trovo proprio sgarbatamente maleducata : è l’avviso di chiamata.Quella notifica che arriva nel mentre di una conversazione e ti costringe in un attimo a fare una classifica di importanza o a subirla. ” Guarda

Avevamo 20 anni, in mano gli appunti dell’università e la vita.Partivamo la domenica sera col treno delle nove e un borsone con i contenitori di plastica delle nostre madri colmi di lasagne e torte di verdura.Il lunedì eravamo ricchi.Cinquantamila lire in tasca e cibo in abbondanza.Il martedì ci accoglieva col

La bellezza che è racchiusa nel verbo coltivare?Ve ne siete mai accorti?L’attenzione e la cura che ci sono dentro, la speranza, la fatica, l’attesa.Ogni cosa preziosa va coltivata: l’amicizia, l’amore di coppia, le passioni.Anche la vita dei figli va coltivata, annaffiata, rigirata con la curiosità del sapere, mani nella terra

Elisa non ha più voglia di ballare.Sono ore che suda in mezzo a quella pista, frastornata dal caldo e dalla musica altissima. Veramente, frastornata anche dell’alcool: ha bevuto oltre il suo limite e quelle gambe molle le fanno venire un sorriso stupido sulla faccia.Si ferma e con le mani si

Non è vero che l’amore non ha età.Ce l’ha eccome.Ed è un’età che aggiunge e non che toglie.Basta solo imparare la ricetta.A cinquant’anni l’amore è un libro, a diciott’anni una poesia, un insieme rosa di parole in rima. Il libro richiede tempo, pazienza, attenzione.A cinquant’anni l’amore è una soffitta riempita

Ci sono amori sbagliati, che si nascondono dietro a baci appassionati e abbracci da togliere il fiato, dentro a relazioni che ti mangiano a morsi la lucidità per reagire, vetrine in allestimento che luccicano solo se le guardi col naso attaccato al vetro e ti inchiodano lì, in quel piccolo

Ma chi te lo fa fare?Te lo diranno ogni volta che sarai un passo avanti a loro, che avrai il coraggio che non hanno avuto.Diranno che non cambierai il mondo e che sei un sognatore, che nella vita bisogna essere realisti.E quando tu continuerai, nonostante il freno delle loro parole,